Overtime

Nella lunga lista di cose che Momo odiava figurava anche l’interagire con i senpai, vale a dire quei membri dei Tygers superiori a lei per età o posizione nella gang.
I motivi alla base di questo rancore erano vari, ed erano tutti identificabili in individui come Ryûji Takayama.
Quelli come Takayama-senpai li si riconosceva subito: gente che sbarcava convinta di essere finita in chissà quale porcile e che riconosceva un minimo di “civiltà” esclusivamente nella più vicina filiale dell’Arasaka o della Kang Tao; gente che, a dispetto di cinque, sei, dieci anni trascorsi da questo lato dell’oceano continuava a pensare che l’unico modo giusto e concepibile di fare qualcosa – qualsiasi tipo di cosa – fosse il modo asiatico; gente pronta, a seconda della loro provenienza, a riempirsi la bocca di paroloni e concetti arzigogolati come “zen”, “onore”, “tradizione”, e “identità”, salvo pestarti a sangue o chiederti un dito per aver espresso i tuoi dubbi in merito o aver fatto le cose in modo troppo poco ortodosso; in ultima analisi, gente la cui mentalità e visione del mondo era assolutamente inconciliabile con quella di Momo, nata e cresciuta nella grande città-stato dove tutto poteva mutare da un momento all’altro e dove chi parlava lo faceva per lo più per nascondere una pistola dal calibro inutile.
Takayama-senpai non era certo come suo padre, che, pur millantando una discendenza da una famiglia di samurai, aveva ingoiato il rospo e aveva accettato di lavorare nelle fogne fino a restarci secco; non era certo come Chloe Fai Ran, la sua ex “Best Choomba Forever”, che aveva provato a vivere secondo il motto "Sei un Tyger prima di tutto" per poi venire flatlineata a causa di una stupida faida interna tra i Tyger di Shanghai e quelli di Canton; e di certo non era come lei, cacciata sei anni prima dai quindici metri quadri che chiamava “casa” da una gang del cazzo e costretta a unirsi ad una gang del cazzo, una in cui ambire ai piani alti voleva dire fare il possibile per emulare e perpetrare valori che non avevano niente a che fare con Night City.
D’altro canto, Takayama-senpai non era nemmeno Hiroshi Buzeikan, l’aniki che, due anni prima, aveva punito la sua “mancanza di rispetto” piantandole un chiodo nella mano destra al ritmo del proverbio “il chiodo che sporge sarà martellato” . Buzeikan era tornato in Giappone, e la mano di lei era uscita da quell’incomprensione culturale con un upgrade di prim’ ordine ma, da quel momento, non si era mai più permessa di confondere i diversi gradi degli inchini, di esprimere la propria opinione troppo liberamente e di mancare di accorgersi del bicchiere semivuoto di un superiore e di porre rimedio durante le riunioni informali; al tempo stesso, aveva anche rifuggito Japan Town in favore della movida dello Sprawl, e abbandonato l'idea di ottenere incarichi più importanti in favore della ferocia delle arene sotterranee e dell’insensata violenza del limitare della zona di combattimento.
No, Takayama non era Buzeikan, e la strada diceva buone cose di lui; ma questo non bastava a stemperare la frustrazione, a cancellare i brutti ricordi, né, tantomeno, a cambiare l’opinione che aveva dei senpai.

«Io...»

S’interruppe un momento, giusto il tempo di chetare il lieve spasmo che aveva colto la mano bionica e scegliere al meglio le parole che avrebbe detto di lì a poco.

«Ha ragione, Aniki. Mi scusi.»

Dopodiché abbassò lo sguardo e la parte superiore del corpo, profondandosi in un inchino di cinquanta meccanici gradi che sarebbe terminato solo qualora Takayama avesse smesso con quella predica, le avesse fatto capire di poter smettere o, nel migliore dei casi, avesse semplicemente riportato la sua attenzione su Tran. Un atteggiamento remissivo, un puro esercizio di forma costellato da timore e rabbia. Per fortuna, aveva da sopportare quello stato di cose ancora per poco; poi avrebbe preso il largo, e tanti saluti.

Tran Ong Khiem aveva buon occhio, e questo già prima che venissero potenziati da un fenomenale innesto zoom. Un buon occhio, nervi saldi e perspicacia erano state qualità fondamentali per la sua sopravvivenza prima e per la sua ascesa nei ranghi poi; e, sebbene ora i suoi occhi trascorressero la maggior parte del tempo alla ricerca dei difetti insiti in telai di automobili e componenti meccaniche di vario genere, i suoi tratti distintivi erano ancora lì, pronti a tirare fuori il meglio da una situazione tediosa come quella. Per questo, la prima cosa che il fixer dei Tyger fece fu disinteressarsi completamente allo scambio di battute dei due, approfittando di quel momento per analizzare la carrellata di informazioni che il suo sistema sub-retinale “Kiroshi P.D.A.” aveva portato alla sua attenzione. La seconda cosa che fece fu aspettare di avere nuovamente l’attenzione dei Tygers; la terza fu parlare.

«In effetti è appena arrivato qualcosa. Pare che due dei nostri siano scomparsi. Yian e Ollie, li conoscete? Beh, ormai sono tre giorni che nessuno li vede in giro, e risultano completamente irraggiungibili. Ora, lungi da me andare alla ricerca di ogni cucciolo di tigre scomparso, ma la persona che mi ha chiesto di farlo sa bene come ripagare un favore, perciò...insomma, ve la sentite di farlo – dico, insieme? Quattro gambe sono migliori di due, e mi piacerebbe risolverla quanto prima.»

Tran osservò la strana coppia che aveva appena formato, e abbozzò un sorriso. Era consapevole di quanto potesse essere azzardato mettere insieme elementi come quei due, ma l'idea che personalità del genere potessero trovare un punto d'incontro e formare una squadra di tutto rispetto lo aveva stuzzicato abbastanza da spingerlo a rischiare. Un eventuale successo gli avrebbe confermato la loro affidabilità, mettendoli in lizza per roba più seria e, auspicabilmente, facendo di loro membri di rilievo nell'organizzazione - e lui, come le volte precedenti, avrebbe riconfermato la sua reputazione di talent scout. Era il suo gioco, ed era un affare da cui ci avrebbero guadagnato tutti: restava solo da sperare che anche le due tigri lo capissero.
«Ottimo. Per cominciare, eccovi una foto dei due tigrotti.»

Tran fissò i due, inviando un' istantanea degli obbiettivi.

«Quanto alle tue domande, Ryûji...mi sono preso la libertà di fare un po' di ricerche, e ho trovato un paio di piste che potrebbero tornarvi utili. La prima, il loro domicilio - un appartamento nell'edificio Dai-Ni, interno 32-C; la seconda, l'ultimo posto dove li hanno visti, giù al Clouds.»
Tran rifletté su ciò che aveva appena detto: due luoghi - un palazzo residenziale e una delle più famose Dollhouses della città - entrambi a Japan Town, entrambi entro i dieci minuti di macchina e, soprattutto, entrambi saldamente sotto il controllo dei Tygers: raggiungerli e accedervi non sarebbe stato certo un problema. Il punto dolente, semmai, sarebbe stato...

«...un'altra cosa. Vi sto inviando il mio contatto privato, accettatelo e salvatelo. Quando ne saprete di più, chiamatemi. E...casomai fossero morti, trovate il colpevole. Sapete come vanno queste cose.»

A dispetto del tono colloquiale, le sue parole non davano adito a fraintendimento alcuno: Yian e Ollie erano dei cuccioli, e le tigri si prendono sempre cura dei loro cuccioli. Eventuali morti dei membri della truppa non erano in alcun modo tollerate, né tantomeno compiante in silenzio; e se quello si fosse rivelato essere uno di quei casi, sarebbe stato compito di Ryûji e Maji dispensare una giustizia rapida e spietata.
Con un comando su vocale, Tran inviò ai due il suo numero; poi, si preparò a congedarli:

«Altre domande?»

Quello di Tran non era stato un discorso facile da digerire. Una voce sarcastica dentro di lei sibillò che avrebbe dovuto aspettarselo, data la botta di culo che le aveva permesso di uscire indenne dalla gaffe con Takayama. Passare la serata con un senpai? Momo non ne era affatto felice; anzi, era stata lì lì per inventarsi una cazzata qualsiasi e alzare i tacchi ma, in seguito al briefing di Big T, qualsiasi pensiero di desistere era stato soffocato, sostituito dalla consapevolezza di essere in trappola: a dispetto della più che valida ragione, rifiutare quell'incarico avrebbe decretato la sua condanna a morte - letteralmente.
Perciò, quando il fixer aveva domandato, Momo aveva risposto, questa volta tirando fuori un po' della verve che la contraddistingueva:

«Puoi giurarci, Bro!»

Conosceva Ollie e Yian, anche se solo di faccia.
Diavolo, se c'era una e una sola cosa che aveva imparato a far bene nei sei anni trascorsi al livello più basso della gerarchia dei Tygers, era imparare a conoscere la truppa - conoscerla bene, conoscerla tutta.
E quei due li aveva inquadrati parecchie volte, due piccioncini inseparabili visti ora a zonzo per Kabuki, ora a condividere una dose in un postribolo innominabile.
Per un momento pensò a loro due, due spinotti d'interfaccia all'interno dello stesso alloggiamento, intenti a passarsi una dose o una bottiglia - poi, si riprese.
Settantadue ore di sbornia o bagordi senza esser visti da anima viva? Seeh, figurarsi.
Morti, allora?
Impossibile anche quello: da quel che diceva la strada, quei due non lasciavano mai la JT: se avessero tirato le cuoia, sarebbero stati avvistati. E allora, cos' altro restava?

Momo precedette il senpai, risalendo la scala e uscendo dallo scantinato.
Lo avrebbe aspettato a qualche passo dall'entrata, con fare perplesso.
Quando questi sarebbe uscito, gli avrebbe chiesto:

«Allora aniki, che si fa? Volendo potremmo separarci, faremmo più in fretta...c'è un posto da cui preferite cominciare?»

Momo ascoltò le direttive del senpai, ripassandole a mente.
Entrare a casa dei due, frugare tra le loro cose e fare rapporto. Non necessariamente in quest’ordine, ma non era veramente importante, no?
Annuì alle considerazioni di Takayama e rispose «Ricevuto.» mentre la sinistra, che in circostanze diverse si sarebbe esibita nella pantomima di un saluto militare, venne portata alla tempia, per accettare il contatto del senpai e inviare a sua volta il suo.
Assicuratasi della buona riuscita di entrambe le operazioni, si sarebbe congedata, si sarebbe diretta alla Mai Mai e l’avrebbe usata per prendere il largo.

*******

In dieci detestabilissimi minuti, il Dai-Ni fu in vista.
Si trattava di un fatiscente cubo in materiali plastici un po’ defilato dalla movida della Town, un prefabbricato che due pezzi di street art raffiguranti una tigre e una – era una fenice? – identificavano come un presidio dei Tygers: una serie di loculi atti a ospitare membri della gang ed eventuali parenti ripartiti in una serie labirintica di corridoi stretti e angusti.
Insomma, la tipica arcologia, ma con un numero maggiore di sbandati ad occupare i ballatoi ed un più intenso odore di kibble alla salsa di soia.
Momo parcheggiò a poca distanza dalla struttura; senza degnarla di uno sguardo, torse il busto verso il retro della vettura, tendendo la destra verso la katana; dopodiché, la afferrò e scese dal veicolo.
Riservando all’arma la stessa attenzione dedicata al Dai-Ni, la ragazza si limitò a infilare l’arma e la fodera tutta dentro un passante sul fianco sinistro della sua minigonna in denim. Avrebbe lasciato la parte inferiore del cappottone in pelliccia sintetica sbottonata, e fatto mostra della lama come se fosse un identificativo; avrebbe anche sbottonato qualche bottone della parte superiore, e fatto sgusciare fuori dalla manica il destro cromato per mostrare anche quello. Sarebbe andata in giro a quel modo, con un lato del cappottone penzoloni e lasciato che spada e cromatura comunicassero ai “pali” la sua identità e affiliazione; e se le si fosse avvicinato qualcuno duro di comprendonio, beh...non aveva nessun motivo per anche solo pensare di andarci pesante con un membro della gang, ma aveva una faccenda da sbrigare, e detestava l’idea di subire un contrattempo.

Questa mise e l’atteggiamento di cui sopra non avevano il solo scopo di annunciare la propria presenza, ma anche quello di giustificare in qualche modo ciò che avrebbe fatto di lì a poco.
Momo, infatti, era una ragazza dai ben pochi talenti; e se trovare l’ubicazione dell’interno in breve tempo poteva – forse – essere uno di questi, scassinare la porta o raggiungere una finestra con qualche atleticismo non lo era affatto. Avesse avuto un po’ di senno – o la voglia – di farlo, avrebbe potuto cercare il pezzo grosso dell’arcologia, spiegargli la situazione e così ottenere l’accesso all’appartamento; ma lo scazzo di fare tutto ciò non lo aveva mai avuto, e l’approccio per cui aveva optato era stato il caro buon vecchio “spacca adesso, paga dopo”. Sicché, giunta presso la soglia, Momo non perse tempo: poggiò la destra sul quel piano di plastica scorrevole di fattura scadente che era la porta e, una volta saggiata la sua robustezza, si limitò a guardare ambedue i lati del corridoio di quel dodicesimo piano. Poi, indietreggiò di cinque passi e caricò l’uscio.
Alla prima spallata, la placca monocromatica del 32-C s’incurvò leggermente; alla seconda, si accartocciò un pochetto con un sonoro schiocco; al terzo impatto – che venne portato con un calcio ben piazzato – un lato di essa schizzò fuori dalla rotaia, permettendo alla ragazza di spostarla ed entrare.
Una volta dentro, Momo si controllò l’arto, sbraitò un «CHIUDI QUELLA CAZZO DI BOCCA!» in risposta ad una serie incontrollata di vagiti provenienti da un appartamento vicino e, infine, si toccò la tempia sinistra e mandò un messaggio al senpai:

Bene, e ora?
A luce accesa, il nido d’amore di Ollie e Yian si rivelò essere poco più di una bettola, una stanza dalle pareti luride e priva di qualsivoglia finestra, umida come non mai e dalla moquette appiccicaticcia. Interni spartani, il mobilio sembrava limitarsi a un paio di poltrone, un tavolo pieno zeppo di inalatori e ipodermiche e, nell’angolo più lontano dall’entrata, un futon in gomma rigida dal vivace color blu e cuscini abbinati.
Momo gettò un occhio alle immediate vicinanze, all’angolo cottura sito alle sue ore 10: ma, a parte un microonde non troppo pulito e scatole semivuote di precotti, non fu in grado di identificare nulla di utile. Lo stesso valse per la cabina doccia e il tavolino dei divertimenti: trovò cianfrusaglie, rimasugli di Stimm, qualche eurodollaro tangibile, ma null’altro.
Per un po’ provò a immaginare cose come uno scomparto nascosto, o un vano di sicurezza dietro un mobile, o una suppellettile – ma la mancanza di addestramento formale, di un istinto per queste cose e la metratura non superiore ai venti metri quadri non lasciarono molto spazio all’immaginazione.
Niente risparmi, niente armi, niente di niente; Momo poté solo pensare che quei due non avevano nessuna visione della vita a lungo termine – un pensiero piuttosto sensato – o che avessero davvero lasciato Night City.
Insomma, hai toppato alla grande?
La realizzazione la colpì come una coltellata al di sotto del costato, bruciante e imprevista. Fallire non piaceva a nessuno; a lei men che ad altri.
Si passò la mano meccanica sul mento, nel tentativo di esorcizzare la rabbia montante; poi, ragionò che sarebbe stato più salutare prendere a calci il materasso, e in quel momento si rese conto.
C’era ancora un posto dove poteva guardare.
Si portò al giaciglio, si chinò e lo ribaltò. Poi, sorrise.
Ciò che cercava era lì.
Un rettangolo non più grande di una ventina di centimetri, sottile e reattivo al tatto.
Una lastra dati.
Una tecnologia un po’ vecchiotta, una sorta di lettore di Datashard vecchio modello. Suo padre le usava per lavoro, per quando andava in quei settori talmente in profondità che gli stessi cyberdeck riscontravano problemi di connessione.
Momo la prese, destandola con il pollice di carne. La macchina rispose, e mostrò i contenuti “preferiti”: un’inutile serie di video di festini, bagordi, bar crawls e baccanali, la riproduzione di una vita abbastanza simile alla sua, ma portata verso un diverso estremo. Non passò neanche mezzo minuto che, già stanca, decise di ordinare suddetti file per data, partendo dai più recenti.
La lastra dati formulò la richiesta, e ripresentò il suo contenuto in diversa forma.
Questa volta, a svettare in quella lista fu un file di testo risalente a tre giorni prima.
Una serie di appuntamenti, cinque luoghi e pochi nomi.
Tran ci aveva visto giusto: la dollhouse dove si era diretto il senpai era lì – ma era solo il penultimo appuntamento della giornata.
Dopo di quello, una breve stringa di caratteri:

«Il che!?»
Esclamò, sorpresa all’idea che potesse esserci un locale di cui non sapeva manco l’esistenza.

Si passò il dito sulla tempia, riportando il contesto e il contenuto di quella nota in un messaggio rivolto a Ryûji. Poi, per sicurezza, infilò la lastra dati nel tascone interno del cappotto.
E ora?